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夜宵（第3页）

他没有回答。

他把锅里的菜翻了一下，然后从旁边的案板上拿起一个碗，里面是切好的——我凑过去看了一眼——切好的肉丝。肉丝很细，很匀，像是用尺子量过一样。

案板上还有切好的青椒丝、姜丝、蒜片。

整整齐齐地码在不同的碟子里，像一幅被拆解开的画。

“这些是你切的？”我问。

“嗯。”

“你用鬼气切的？”

“嗯。”

“你——”

我张了张嘴，不知道说什么。

他拿起那个装肉丝的碗，倒进锅里。肉丝和热油接触的瞬间，发出“滋啦”一声响，白色的烟气猛地升起来，带着一股浓郁的肉香。

然后他放下碗，拿起锅铲，开始翻炒。

动作很熟练。

不是那种“刚学的”熟练，是那种“做过很多次”的熟练。手腕转动的方式、锅铲切入的角度、火候的控制——每一个细节都恰到好处，像一个在灶台前站了几十年的老师傅。

我看着他的背影，突然想到一个问题。

“你以前做过饭？”

他停顿了一秒。

“很久以前。”

“多久？”

“很久。”

他说话的方式还是那样，四个字四个字地往外蹦。但这一次，那四个字里有一种很淡很淡的、几乎听不出来的东西。

像是怀念。

又像是别的什么。

“你活着的时候，也会做饭？”我问。

他没有回答。

但他的手停了一下。

就那么一下。

然后他继续翻炒。

我没有追问。因为我觉得，如果他想说，他会说的。如果不想说，我问一百遍也没有用。

我拉了一把椅子坐在厨房门口，看着他做饭。

锅里的菜在热油里翻滚，发出滋滋的声响。白色的烟气升起来，带着葱花和酱油的香气，在厨房里弥漫开来，被油烟机吸走了一部分，但还有一部分飘到了我这边。

我深深地吸了一口。

香。

很香。

不是那种饭店里用味精堆出来的香，是那种家常的、朴素的、像小时候你妈在厨房里忙活时飘出来的香。

我的肚子叫了一声。

声音不大，但在安静的厨房里格外清楚。