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试探你来我往（第2页）

箭射出去了，脱靶。箭扎在靶子边缘的木框上，箭尾还在微微颤动。

萧衍没有说话，走过来，站在她身后。他伸出手，握住了她握弓的手。

那只手很大，很热，手指修长，骨节分明。他把她的手指一根一根地掰到正确的位置，掌心贴着她的手背，拇指压着她的拇指。

“握弓的姿势不对。”他的声音从她头顶传来，低沉而缓慢，“手太小了，握不住。”

青词的心跳停了。

她的身体僵住了，像一块石头。她能感觉到他掌心的温度，隔着皮肤，隔着骨头，一直烫到她心里。

“王爷，”她的声音有些发紧，“臣知道姿势不对，臣回去练——”

“不急。”萧衍没有松手。他低下头，看着她握弓的手。她的手在他掌心里显得格外小，白净，瘦削，指节分明。没有茧子，没有伤痕，不像一个谋士的手，更不像一个男人的手。

“你的手，”他说，声音很轻，“真的很小。”

青词抽回了手。动作不快不慢，不慌不忙，可她自己知道，那一下用尽了全身的力气——不是抽回的力气，是控制自己不要发抖的力气。

“臣回去练。”她把弓放在架子上，拱了拱手，转身走了。脚步很稳，每一步都踩得很实，踩在沙土地上发出沉闷的声响。

萧衍站在原地，看着她离去的背影，没有追。

阳光很烈，照在校场上，把沙土地晒得发烫。他的影子被拉得很长，拖在地上，像一根黑色的线。他低下头，看着自己的右手——那只刚才握过她手的手。掌心里还残留着一点凉意，她的体温，凉的，像一块没有温度的玉。

“沈清辞。”他在心里念了一遍这个名字。

他确认了。不是“他”，是她。那双小手，那白净的皮肤，那握弓时笨拙的姿势，那被他握住手时一瞬间的僵硬——不是害怕，是紧张。一个女人被男人握住手时，本能的紧张。

萧衍把手收回来，负在身后。

他在校场上站了很久，久到太阳落了山，久到天边只剩最后一抹暗红色的光。侍卫来问要不要点灯，他摇了摇头，让他们退下。

他想起了很多事。她第一次进王府时的样子——穿着洗白的长衫，拱手行礼，不卑不亢。她在议事厅里侃侃而谈，把天下三策说得天花乱坠，连周远都哑口无言。她在北境雪地里抱着他，眼泪一滴一滴地落在他的脸上，说“你是不是傻”。

她说“王爷，臣只是做了该做的事”。

她做的那些事，哪些是该做的，哪些是不该做的？她来他身边，到底是为了什么？是为了复仇，还是为了别的什么？

萧衍不知道。他只知道，他的心很乱。乱到他不敢去问她，乱到他怕听到答案，乱到他宁愿什么都不知道。

青词走回偏院的时候，天已经快黑了。小七正在院子里收被子，看到她苍白的脸色，吓了一跳。

“先生，您怎么了？”

“没事。”青词走进屋里，关上了门。

她在铜镜前坐下。铜镜里的脸是苍白的，嘴唇是白的，连眼眶都是红的。她伸出手，看着自己的手。手很小，手指很短，白净，瘦削，没有茧子。

“真的很小。”她在心里说，“小到藏不住任何东西。”

她把手握紧，握成拳头，指甲掐进掌心里，掐出一道一道的红印。

“沈清辞，”她在心里说，“你还能藏多久？一天？一个月？一年？还是——藏到他把你的面具揭下来的那一天？”

窗外起了风，吹得石榴树沙沙作响。锦鲤在缸里不安地游动，尾巴甩出的水珠溅在荷叶上，滚来滚去，像一颗颗透明的心，碎了又圆，圆了又碎。

萧衍的书房里还亮着灯。他坐在书案后面，面前摊着那张京城的舆图，可他没有在看。他手里握着那把弓——青词握过的那把，弓臂上还残留着她手心的温度，早就凉了，可他觉得还在。

他在想她抽手的那一刻。动作很快，快得像被烫了一下。不是厌恶，不是恐惧，而是一种更深层的、像是怕自己舍不得松开的那种慌张。

他把弓放在书案上，靠进椅背里，闭上眼睛。脑海里全是她的脸——清秀的，苍白的，沉静的，永远看不出在想什么的。他发现自己很想看看她不戴面具的样子。不是青词，是沈清辞。不是谋士，是女人。不是他的幕僚，是她自己。