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暗涌（第4页）

“随便画的。”她说。

他把手伸过来，修长的手指按住速写本的另一角。他的手背上有新的伤口，指节还是红肿的，但动作很轻，像是怕弄坏她的画纸。

“翻过来。”

“不要。”

“沈溪。”

“画得不好。”

“翻过来，我看看。”

她深吸一口气，把速写本翻过来，然后趁他不注意，合上速写本，抱在胸前，站起来退后两步。

“不给看。”

陆清野看着她。她站在窗边，怀里抱着速写本，头发被窗外涌进来的风吹乱，几缕碎发贴在嘴角。那双琥珀色的眼睛里有一种做了坏事被发现之后的狡黠，嘴角翘着，下巴微微扬起，像是刚打了胜仗。

那个表情他只见过一次。是她第一次在天文台对他笑的时候。他觉得心跳快了一拍。但他只是低下头，回到椅子上继续做习题。

“下次偷画要付钱。”他说。

“多少？”

“一顿饭。”

“那太便宜了。至少两顿。”

他的笔尖在纸上顿了一下。然后他继续写公式，没有抬头，但他的嘴角弯了。

沈溪把画翻到新的一页，在新的空白页上写下今天的日期，然后在旁边画了一个小小的扳手。下面写了一句话：“他说，不是还，是给。”

又一个周六下午。沈溪去省人民医院做了复查。这次的检查项目比以往更多，查了视野，查了电生理，还做了OCT。检查完，那个头发花白的老医生让她在诊室外面等。等了很久他才叫她进去，手里拿着新出的检查报告。

“沈溪，你爸今天又没来？”

“他出差了。”沈溪说，“医生你直接跟我说就行。”

医生看了她一眼，然后叹了口气。他推了推眼镜，把报告放在她面前。

“视野缺损比预期的快很多。黄斑区也出现了早期萎缩的迹象。比上次的结果更不乐观。”

沈溪低头看着那张报告单上的数值。她看不太懂那些医学术语，但她看得懂那几个向下的箭头和“异常”两个字。

“还剩多久？”

“按这个速度，”医生顿了一下，“六到八个月。如果进展继续加快，可能会更短。”

从省医院出来的时候天还亮着。沈溪没有立刻回家，而是坐公交车到了学校。周日的校园空荡荡的，操场上的落叶被风吹得打转。她一个人上了天文台，推开那扇生了锈的门。望远镜安静地立在墙角，镜筒上落了薄薄一层灰。

她走到望远镜旁边，伸手碰了碰目镜。镜片冰凉的，上一次用它看月亮还是上个月。那天晚上陆清野调好了赤道仪，两个人轮流看月球的环形山。她说月球上没有大气层，在那里看星星不会眨眼。他说那不是更好吗，星星本来就不应该眨眼。

他那天还说了一句话，她一直记着。

“小时候觉得眨眼睛是在许愿，后来才知道，地球的大气层在骗人。”他说这话的时候正低着头调目镜，语气平淡，像是随口一提，“星星根本不会眨眼睛。是我们自己在这里晃来晃去，还以为它们在回应我们。”

她记得自己是这么回答的：“我倒觉得挺好的。至少它们在动。如果真的完全不眨，就太孤独了。”

陆清野停下调目镜的手，抬起头看她。

“你说的也是。”他说完又低下头继续调，但她听到他重复了一遍，“你说的也是。”

现在她站在同一架望远镜前面，回想着这段对话。六到八个月。她想，也许看不到明年的月亮了。但那没关系。她已经在这个圆顶下面看到过最好的月光。

她在旧课桌旁边坐下，翻开那本交换日记——那本记录着他们无法言说心事的本子。陆清野又写了一页。

“今天发了物理竞赛的奖金，不多，但够给我妈买一盒营养品。上次去看她，她说腿有一点知觉了。不知道是真的有好转还是我太希望她好转了。可能是后者。我在病床前面坐了半个小时，她一直在睡。走的时候护工说她昨天问起我，问我是不是瘦了。我没瘦。我每天都吃很多。沈溪带的饭比你做的还好吃。”

这句话被划掉了。原来的铅笔字被擦掉，但擦得不够干净，下面还能隐约看到原来的字迹。沈溪用手指描摹着那些凹痕。他吃她做的饭，她照顾他的伤口，他们在天文台的月光里第一次牵手，他说“是给”不是“还”。

她翻到最后一页，拔掉笔帽，开始写字。她写得很快，像是怕自己后悔。

“陆清野，等你看到这行字的时候，也许我已经看不见了。但我把想说的话写在这里。你要帮我把天文台的望远镜擦好，用你从五金店找来的零件修好，然后让下一个喜欢星星的人用它。你要考上医学院，治好你妈妈，然后去治更多跟你妈妈一样的病人。你一定会成为一个好医生。你那么会修东西——修望远镜、修赤道仪、修别人摔坏的旧相机——有一天你也会修好很多人。然后你要去一次北极，替我看看极光。那颗星星是六百四十年前的，但极光是现在。是活生生的、正在发生的光。你要去看。这不需要理由。这是愿望。最后一件：你要找一个能看见的人。她会告诉你，你笑起来很好看。你要多对她笑。”

她放下笔，看了看自己写过字的纸，然后把它撕下来，叠好，夹进《基础天文学》里参宿四那一章。和他说过的话放在一起。

然后她收拾好东西，离开了天文台。走之前她回头看了一眼。望远镜、旧课桌、圆顶裂缝里的那片天空——她没有哭。哭不出来。但胸口很重，重得像有人把整片星空都塞进了她的肺里。