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过山风（第1页）

天亮了。

晨光从东边的山脊漫过来，像一匹被缓缓拉开的素布，灰白带着雾气。绿泉村在晨光里显出了轮廓——低矮的土墙木顶，被露水打湿的稻草垛，安静得过头的院门。没有鸡叫，没有狗吠，村子像死了一样。

过山风站在村口的老榕树下眯着眼看了一会儿。他脸上那道刀疤从眉梢一直延伸到下颌，在晨光里泛着暗红色的光，像一条趴在那里的蜈蚣。疤口边缘的皮肉微微翻着，是旧伤，但颜色还新鲜。他身后站着二十几个匪徒，有的提着刀，有的扛着麻袋，有的手里还攥着半路上抢来的鸡——那鸡已经被拧断了脖子，耷拉着脑袋，血一滴一滴往下掉，在泥地上砸出细小的圆坑。

“不对劲。”过山风身边一个瘦高个低声说，“太静了。鸡都没一只。”

过山风没说话，歪了歪头像蛇在瞄准猎物，然后一摆手：“进去看看。”

匪徒们像一群饿疯了的野狗呼啦一下涌进了村口。第一个院子是黄老四家，门虚掩着，一脚踹开，屋里空荡荡的连床板都被掀走了。灶台上还有半锅冷粥已经馊了，苍蝇嗡嗡地绕着飞。一个匪徒把锅踹翻，冷粥溅了一地，又冲到里屋翻箱倒柜，只找到几件破衣裳和一双烂草鞋。他骂骂咧咧地出来，手里什么都没有。

“空的！”

“这边也是空的！”

“他娘的，人都跑光了！”

匪徒们从一间间空屋里冲出来，有的提着几把破椅子，有的抱着半袋子发了霉的谷子，都是些不值钱的东西。一个年轻匪徒气不过一柴刀劈在门框上，木屑飞溅。

过山风站在巷子中间，脸上的刀疤一跳一跳的。“搜，一间一间搜，把地皮给我翻过来。”匪徒们散开了像一群蚂蚁涌入村子的每个角落，踹门声砸缸声骂声响成一片。

过山风没动。他站在巷子里慢慢转着头，目光扫过每一间屋子每一道院墙，眼睛很毒像猎狗在嗅气味。然后他看见了——村尾那间屋子，院门口扫得很干净，没有碎草没有鸡屎，连门槛上的灰都像是刚擦过的。院墙根下摆着几块石头整整齐齐的，窗棂上飘着一根青蓝色的丝线，很短，在晨风里轻轻晃动，像一根手指在招。

过山风眯起眼盯着那根线看了很久。“那边。”他抬了抬下巴，“围过去。”

匪徒们聚拢过来跟着过山风朝那间屋子走去。脚步杂乱踩在泥地上发出沉闷的声响，有人啐了一口，有人把刀从鞘里拔出来，刀锋在晨光里闪了一下。院门虚掩着，过山风没有急着踹，站在门口歪着头透过门缝往里看了一眼——院子里很干净，没有杂物没有鸡鸭，只有一台旧织机摆在屋檐下，机架上的经线还没拆，像一张没织完的网。

他伸手推开门，吱呀一声，没有锁。过山风跨进院子，脚步很轻像猫踩在地上。他身后的匪徒也跟了进来散开把院子围住。织坊的门开着，晨光从门口照进去在地上铺成一道长方形的亮块，光里浮着细细的灰尘像金色的雾。

过山风走到门口停住了。织坊里，一个女人站在织机旁。她穿着粗布衣裳，头发简单地挽在脑后，没有首饰没有脂粉。脸色有些苍白，但很平静，平静得不像一个被土匪围住的人。她的手垂在身侧，指尖微微蜷着，像是在攥什么东西又像只是随意放着。她的眼睛看着门口看着过山风，没有恐惧没有惊慌，只是看着。

过山风愣了一下。他见过很多女人——哭的喊的跪地求饶的吓得尿裤子的——但没见过这样的。站在一群拿刀的土匪面前像站在自家院子里看天色一样，平静得让人心里发毛。他的目光从她脸上移下来，落在她的手背上——那双手十指修长，指甲修剪得整齐干净，指尖没有茧子，指腹上却有薄薄一层硬皮，是常年握梭子磨出来的。他歪了歪头，脸上的刀疤抽动了一下，咧开嘴笑了。

“哟，”他的声音沙哑带着一股子腥味，“还有个没跑的小娘子？”

他跨进门槛，靴子踩在木地板上发出沉闷的声响。他环顾了一圈织坊——织机、丝线、染料罐、半成品的布匹，都摆得整整齐齐。他身后的匪徒也挤了进来，伸长脖子往里看，有人吹口哨，有人嘿嘿地笑，有人用刀尖挑起一匹布抖了抖。

“老大，这布不错啊！”

“还有染料！这颜色好看！”

“这织机也是好的！”

过山风没理他们。他盯着莫曼一步一步走近，每一步都不紧不慢，像在散步。走到离她三步远的地方停住了。“你叫什么名字？”

莫曼没有回答。

过山风又笑了笑，露出一口发黄的牙齿。他伸手想去摸莫曼的下巴，那只手伸到她面前时她看清了——手背上有一道陈旧的烧伤疤，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不干净的黑垢，还有几处没干透的血渍，暗红色的，黏在虎口上。

莫曼没有躲。她只是看着那只手，然后轻轻说了一句话：“你的手不干净。”

过山风的手停住了，悬在半空中。他脸上的笑容僵了一瞬，然后慢慢收了起来。他收回手歪着头重新打量莫曼，这一次目光不再轻佻，带着一种审视——像在估量一件拿不准的货物。

“不干净？”他重复了一遍，声音低了下去，“你知道我杀过多少人吗？”