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新机（第2页）

阿岩点了点头，没有抬头，继续检查织机的部件。"她织得好。方圆几十里，没人比得上她。后来眼睛坏了，就不织了。"他的语气很平淡，像在说一件很平常的事——但他说"没人比得上她"的时候，尾音沉了一下，不仔细听几乎感觉不到。

莫曼没有说话。她看着那台织机，想象着一个她从未见过的老妇人，坐在同样的织机前。她的手指翻飞，梭子来来回回，织出一匹又一匹的布。那些布可能已经被穿烂了、洗白了，变成抹布、变成柴火、烧掉了、埋掉了，什么都不剩了。可这台织机还在，像一段被遗忘的记忆，被收在阁楼上，落满了灰，等着某一天被人重新搬下来。

"你想用它吗？"阿岩问。

莫曼抬起头，对上他的目光。阿岩的眼睛很平静，没有试探，没有犹豫，只是很认真地看着她，像在问一个很普通的问题——你想不想？想，我们就干。不想，那就把织机收回去，继续过日子。莫曼低下头，看着那台旧织机。她想起那幅只完成了一半的《芝江春晓图》，想起那方被刘管事拿走的锦帕，想起那些被莫振声收走的图谱。她想起韦婆婆递给她那把旧梭子时，指腹在她手背上轻轻按了一下，像在说"拿好"。她想起阿岩说过的话——根还有，后山还有，再挖就是了。

"想。"她说。声音不大，但很稳。像一颗石子落进水里，沉下去了，没有浮上来。

阿岩看了她一眼，没说话，站起来。他从墙角拿过一罐桐油和一块旧布，蹲在织机旁边。他先用旧布擦掉木框上的灰，然后沾了桐油，沿着机杼的滑轨薄薄地涂了一层，又转了几下卷布轴，让油渗进去。每上完一处油，他都来回拉动几下，试试顺不顺，再继续上下一处。他的动作很仔细，像是在做一件他做过很多次、但每一次都值得认真对待的事。

莫曼蹲在他旁边，看着他上油。两个人谁都没说话，院子里只有风吹布匹的哗啦声，和机杼上油之后越来越顺畅的"咿呀"声——从一开始的涩，到中间的打滑，再到最后那一声清脆的"咔嗒"，像什么东西终于归位了。

过了好一会儿，阿岩放下油罐，拉动机杼试了最后一次。机杼顺滑地滑过轨道，发出干净利落的声响。他的拇指在机杼上停了一下，像在确认什么。

"行了。"他说。

莫曼伸手，握住机杼，轻轻拉了一下。果然顺了，不像刚才那样干涩，而是带着一种被油润过的沉稳的顺滑感。木头和木头之间不再较劲了。她抬起头，看见阿岩也在看她。两个人的目光在空气里撞了一下，又各自移开，像两片被风从不同方向吹来的叶子擦了一下边。

"放哪儿？"莫曼问。

阿岩想了想，转头看了一眼后院的方向。"后院有间旧仓房，靠山，隐蔽，平时没人去。收拾一下，能当织坊。"莫曼顺着他的目光看过去，后院的围墙外就是山脚，长满了野草和灌木，有一间低矮的土坯房半掩在绿意里，屋顶的瓦片缺了好几块，墙角的泥皮剥落了一大片，露出里面发黑的竹篾，像一排排暴露的肋骨。看起来已经很久没人用过了。

"能行吗？"莫曼问。

"修修就行。"阿岩说，"屋顶补几片瓦，墙糊一下，再搭个染坑。"他说得很平淡，像在说今天要吃什么饭一样平常。可莫曼听出来了，他不是在随口说说——他已经在脑子里把整件事想了一遍，从修屋顶到搭染坑，每一步都想好了，像织布之前在脑子里先走一遍经纬。

莫曼忽然觉得，心里那块沉了两天的石头，好像轻了一点，像被什么东西托了一下。

"那我去看看。"她说。

两个人绕过屋角，走到后院。那间旧仓房比远看更破，门板歪了，锁扣锈死了，推了半天才推开一条缝，门轴发出一声干哑的、像是压抑了很多年的摩擦声。一股陈年的霉味和泥土味扑面而来，莫曼忍不住咳嗽了两声，用手在鼻子前扇了扇。

阿岩伸手，用力把门推开。门撞到后面的墙上，发出一声闷响。阳光从门口涌进去，照亮了屋子里的景象。地面是夯土的，坑坑洼洼，有几处凹下去很深，像被什么东西重重压过很多年。墙角堆着几捆干枯的稻草和几块朽烂的木板，木板边缘长着一层灰绿色的霉。屋顶漏了几处光，光柱斜斜地插下来，灰尘在光柱里浮浮沉沉，像一群无家可归的细小生命。屋子不大，大约两丈见方，但空荡荡的，收拾出来，放一台织机，再摆几个染缸，绰绰有余。

莫曼站在门口，看着那间屋子，心里涌起一种很奇怪的感觉。这间屋子很破，很旧，很脏，可她看着它，就像看着一张空白的画布——不是空的，是正在等她落笔。她脑子里已经开始想象织机放在靠窗的位置，光线从窗口斜斜地照进来，染缸摆在南墙边，晾布架搭在门外。她的手指在身侧动了一下，像在比划什么位置。

"能收拾出来。"她说，声音里带着一种连她自己都没察觉的笃定。

阿岩站在她旁边，没说话。但莫曼注意到，他的嘴角动了一下——那种很浅的、只有她知道要怎么认的弧度，那个藏在左脸颊上的梨涡，像一颗被投进浅水的小石子留下的最后一圈水纹。

"岩哥！曼姐！"

阿朗的声音从前面传来，紧接着一阵急促的脚步声，他从屋角绕过来，跑得气喘吁吁的，脸上带着兴奋的光。他跑到仓房门口，探头往里看了看，又看了看阿岩和莫曼，眼睛亮起来："你们在搞么子？这破屋子，要做什么？"

"收拾出来，放织机。"阿岩说。

阿朗愣了一下，然后眼睛更亮了，像灯芯被拨了一下。"真的？要在这里织锦？"他搓了搓手，发出一阵干燥的摩擦声，"那我来帮忙！搬东西、修屋顶、糊墙，我都会！"

他说着已经挽起袖子，一头钻进仓房里，弯腰抱起那几捆烂稻草就往外走。稻草上的灰扬了他一头一脸，额前的头发立刻灰白了一层，他也不在意，抹了一把脸，又转身进去搬第二捆。莫曼看着他的背影——敦实的、在灰蒙蒙的仓房里忙前忙后的背影——忽然觉得这个下午忽然有了方向。

她深吸了一口气，也走了进去。她从墙角捡起一把破扫帚——扫帚头的竹条已经散了一半，剩下的也都弯了——开始扫地。灰很大，呛得她直咳嗽，可她没停。扫了几下她才发现自己根本不会用扫帚，手腕太僵，扫得太重，泥地上被她刮出一道道浅浅的印痕，像一群乱走的蚯蚓留下的痕迹。阿朗在旁边看见了，笑得直不起腰："曼姐，你这是扫地还是挖地？"莫曼脸一红，正要反驳，阿岩走过来，接过她手里的扫帚。

他没有说话，只是做了个示范——手腕轻轻一抖，扫帚贴地扫过，灰尘乖乖地聚成一堆，既不扬起也不散开。他扫了不到三尺的距离，就把扫帚递回给她。他的手指在扫帚柄上停了一下，像在说"你试试"。

"手腕别太僵。"他说。