只无形的手拂去，天空呈现出一种澄澈的、近乎脆弱的淡蓝色。 阳光毫无遮拦地倾泻下来，虽然依旧带着初春的稀薄温度，却明亮得耀眼，带着一种久违的、近乎奢侈的慷慨。 牢房里，那束从巴掌大的气窗斜射进来的光柱，因此变得格外清晰、笔直，像一柄淬过火的、沉默的光剑，劈开室内凝滞的昏暗与霉腐，在冰冷粗糙的石板地上，投下一道鲜明到近乎不真实的光带。 林清韵就坐在这道光带里。 背靠着阴冷潮湿的石墙，屈起的双膝上，平摊着一角素白的绢帕，是前几日苏瑾留下的那方。 她已经仔细洗过了，在牢房外那个公用的、结着薄冰的水槽里，就着冰得刺骨的冷水，漂了又漂，搓了又搓。 没有皂角，洗不彻底，帕子上原本沾染的铁锈痕和泪渍，只褪成了一圈圈极淡的、泛...