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白霜（第2页）

“奇怪。”她说。“但奇怪的事多了。”

她站起来，走到窗台前，伸出手指碰了碰风信子的叶子。叶子绿得发暗，比前几天更茂盛了，从花盆里溢出来，垂在窗台边沿，像绿色的瀑布。但没有花苞。一个都没有。

“它也不开。”尼罗说。

希尔没有回答。她的手指停在叶尖上，轻轻地、慢慢地摩挲着。尼罗注意到她的目光从叶子上移开，往床头飘了一下——那里是抽屉的位置，木盒子就放在里面。那个刻着歪歪扭扭风信子的旧木盒，装着维塔的信和那颗灰蓝色的石头。她的眼神很短，短到如果不是一直在盯着她，根本不会注意到。但那一眼里有东西。不是思念，不是悲伤，是另一种更模糊的、连她自己可能都说不清楚的东西——像是在问：是不是和你有关？

尼罗没有问。他跳到窗台上，蹲在她旁边，和她一起看着那盆不开花的风信子。

那天下午，尼罗一个人飞出去看了。

他沿着森林边缘飞了很远，翅膀扇得有些酸，但他停不下来。因为每飞过一片草地，看到的都是同样的景象——白霜。有的地方薄，有的地方厚，但都在那里，在春天的阳光下，顽固地不肯消失。

他飞过一个村庄。远远地，他看见有人在田边站着，对着地面指指点点。他听不清他们在说什么，但能感受到那种气氛——不安的、低沉的，像暴风雨来临前的闷热。

一个老妇人蹲在田埂上，两只手插在袖子里，缩着肩膀，看着那片被霜打过麦苗，一动不动。她旁边的男人用拳头捶了一下自己的大腿，转身走了。另一个年轻的女人蹲下来，用手把麦苗上的霜拂掉，拂了几下就停了，因为霜太厚，拂掉了还会再结。

他掉头往回飞。

回到塔楼的时候，天色已经暗了。希尔坐在客厅里，壁炉烧得很旺，但她没有在煮药剂，也没有在看书。她只是坐着，手里握着那颗深紫色的石头。

尼罗落到茶几上，喘了几口气。

“看到了什么？”希尔问。

“霜。到处都是。村庄里的人很害怕。”

希尔没有说话。

“您在害怕吗？”尼罗问。

她抬起头，金色的眼睛在火光中显得很深。窗外最后一缕光正在消失，暮色从地平线那头漫上来，把天空染成灰紫色。壁炉里的火映在她脸上，半边亮半边暗，像一幅还没画完的油画。

“不。”她说。

然后她站起来，把石头放回床头的抽屉里，关上门，再也没有出来。

那天夜里，尼罗又听到了那个声音。

不是梦呓。是说话。清醒的、低低的说话声。

他从窗台上飞下来，挤进希尔的房门。她没有睡。她坐在床边，背靠着床头，木盒子打开着放在膝盖上。那张发黄的纸被她拿在手里，月光照在上面，照着那行歪歪扭扭的字：

“给希尔。今天的很新鲜。——Vita”

她的嘴唇在动，声音很低，低到尼罗只能捕捉到零星的几个词。他没有听懂，也不需要听懂。他看到了她的手指——捏着那张纸的手指，指节泛白，纸的边缘在微微颤抖。

他跳上床，落在她旁边，把身体缩成一团，靠在她手边。她没有看他，但她的手从信纸上移开，落在他的羽毛上，轻轻地、慢慢地摸着。她的手指是凉的。

过了很久，她把信纸折好，放回木盒子里，盖上盖子。她把木盒子放回抽屉，关灯，躺下。月光从窗户照进来，落在她的脸上，落在她散开的白蓝色头发上。她的眼睛闭着，睫毛很长，白色的，在月光中像两片薄霜。

尼罗蹲在床头，没有走。他蹲在那里，听着她的呼吸从急促变得平缓，从平缓变得均匀。她睡着了。这一次，她没有说梦话，没有翻身，没有喊那个名字。她只是安静地睡着，像一个很久没有好好睡过觉的人。

窗外的白霜在月光下泛着冷光。风信子的叶子在夜风中沙沙作响，绿得发暗，茂盛得不像这个季节该有的样子。但它就是不开花。尼罗不知道它是不想开，还是开不了。他忽然想起希尔白天说的一句话——“奇怪的事多了。”

她说这句话的时候，语气很平，平得像是早就知道了什么。不是今天知道的，不是昨天知道的，是很久以前就知道了。也许从维塔离开的那一天就知道了。她只是不说。

尼罗把喙埋进翅膀里，闭上了眼睛。

明天，霜还会在。风信子还是不会开。希尔还会坐在沙发上，握着那颗深紫色的石头，不说话。日子还会一天一天地过，和今天一样，和昨天一样。但他觉得，有什么东西正在一点一点地变化。不是白霜，不是风信子——是希尔。她在想事情。她在准备什么。

他不知道她在准备什么。但他知道，她不会一直这样坐着。

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