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陈怀瑾番外2 前三年（第4页）

但有些东西变了。

吃饭的时候，她会往他碗里夹菜，和从前一样。

他批文书的时候，她会端一碗银耳汤放在他手边，和从前一样。

下雨的时候，她会把伞送到府衙门口，和从前一样。

和从前一样。

但不一样的是，他开始往她碗里夹菜了，他开始给她倒水了，他开始在雨天出门的时候主动拿伞了。

都是一些很小很小的事，小到不值一提。

但她注意到了。

有一次，他给她夹了一块鱼肉，把刺挑干净了才放进她碗里。她看着那块鱼肉，愣了一下，然后低下头，慢慢地吃，一句话也没有说。

但他注意到，她的眼眶红了。

那天晚上，他躺在床上，听着身边她均匀的呼吸声，忽然想起一件很久很久以前的事。

那一年他十岁，她九岁。她在院子里摔了一跤，膝盖磕破了，血流了一腿。她坐在地上，哭得上气不接下气。他跑过去，蹲下来，用袖子替她擦血。袖子不够用，他把衣服脱下来，撕成布条，笨手笨脚地给她包扎。

她哭着说：“怀瑾哥哥，好疼。”

他说：“忍一忍，马上就不疼了。”

她果然忍住了，咬着嘴唇，眼泪汪汪地看着他，一声不吭。

他包好了，站起来，说：“好了。”

她低头看了看膝盖上那个歪歪扭扭的布条，然后抬起头来看着他，笑了。

那个笑容，他记了快二十年。

他以为他忘了，其实没有。

那些美好的东西，从来没有消失。它们只是被埋在了野心和欲望的下面，很深很深，深到他以为自己已经忘干净了。

但它们还在。

一直都在。

“婉清，”他在黑暗里轻轻开口，声音低得几乎听不见。

“嗯？”她迷迷糊糊地应了一声，显然被他吵醒了。

“没什么，”他说，“睡吧。”

她“嗯”了一声，翻了个身，把脸埋进他的肩窝里，呼吸很快就变得均匀而绵长。

陈怀瑾一动不动地躺着，听着她的呼吸声，看着窗外透进来的月光。

月光落在石榴树上，把那些青涩的小石榴照得亮晶晶的，像一个个小灯笼。

他忽然想起一句诗——“海上生明月，天涯共此时。”

不对，不是天涯。

她就在身边。