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薄荷味的笔记（第2页）

下雨天记得带伞，别学我，总忘记。

冬天多穿点，你手总是冰的。

不开心的时候，就吃糖，甜的能让人好受点。

秋蒽蒽，这些你更要记住。

对不起。

对不起。

对不起。

对不起。

一连十几个“对不起”，写得越来越潦草，越来越用力，笔尖几乎要划破纸页。最后一个“对不起”的后面，有一个小小的、湿漉漉的痕迹，是眼泪滴上去晕开的，把那个“起”字洇成了一团模糊的、深蓝色的墨团。

秋蒽蒽看着那团墨迹，看了很久。然后她合上笔记本，把它抱在怀里。封面很凉，很硬，但纸页间散发出淡淡的、熟悉的薄荷味——是顾雨落用的那种薄荷味墨水。以前每次顾雨落写字时，她都能闻到这个味道，清冽，提神，像雨后的空气。她曾经以为，这个味道会一直陪着她，陪到中考，陪到高中，陪到很远很远的未来。

但现在，只有这本笔记本，和里面残留的、越来越淡的薄荷味，证明顾雨落曾经存在过，曾经坐在她旁边，曾经一笔一划地，为她写下这些笔记，这些叮嘱，这些永远也说不出口的抱歉。

窗外，又开始下雨了。淅淅沥沥的，不大，但绵绵不绝，像永远也流不完的眼泪。秋蒽蒽抬起头，看向窗外。梧桐叶在雨里摇晃，滴着水，绿得发亮，但也绿得沉重，像载不动那么多雨水，那么多悲伤。

她想起初一那个雨天，顾雨落第一次坐到她旁边，说“这题确实有点绕”。那时候的顾雨落，眼睛亮亮的，马尾一丝不苟，身上有淡淡的洗衣液的味道，和薄荷墨水的清冽。她讲题时很耐心，一遍又一遍，直到秋蒽蒽听懂。那时候，秋蒽蒽觉得，这个女孩像一束光，照进了她潮湿的、孤单的角落。

后来，那束光越来越亮，越来越暖。陪她跑步，教她数学，和她一起“看”世界，说“要一起考一中”，说“高中还要当同桌”，说“要一起去看更大的世界”。那些约定，那些承诺，那些拉钩的瞬间，像一颗颗小小的种子，在她心里生根，发芽，长成一片茂密的、温暖的森林。

但现在，那束光突然熄灭了。那些种子，一夜之间，全部枯萎。那片森林，变成了一片荒芜的、寸草不生的废墟。只剩下一本笔记本，和里面越来越淡的薄荷味，提醒她，那一切不是梦，是真实发生过的，是刻在她骨头里、血液里、生命里的，永远也抹不去的印记。

秋蒽蒽低下头，把脸埋进笔记本里。纸张的草木香气混着淡淡的薄荷味，扑面而来，熟悉得让她心碎。她深吸一口气，然后抬起头，把笔记本小心地收进书包最里层，拉上拉链。

雨还在下，淅淅沥沥，不紧不慢，像永远也不会停。

而那个空座位，依然空着，安静地，漠然地，像一个永远也愈合不了的伤口，像一个永远也停不了的雨声，像一个永远也醒不来的噩梦。

但秋蒽蒽知道，她不能再看了。她得往前看。往前，是中考，是未来，是那个顾雨落说“你要加油”的一中。虽然顾雨落不在了，但那些笔记还在，那些叮嘱还在，那些“对不起”还在，那些薄荷味还在。

它们会陪着她，走过这个湿漉漉的春天，走过即将到来的、闷热的夏天，走过中考，走过没有顾雨落的、漫长的、孤单的以后。

就像顾雨落最后写在笔记本里的那句话：

秋蒽蒽，这些你一定要记住。

她会记住的。

每一道数学题，每一个物理实验，每一个化学方程式，每一碗咸的冬瓜汤，每一次800米的呼吸，每一个图书馆的午后，每一场雨，每一把伞，每一颗糖，每一个“对不起”。

她都会记住。

用这本薄荷味的笔记本记住，用那些越来越淡、但永远不会消失的薄荷味记住，用心里那个永远空着、但也永远存在的角落记住。

然后，往前走。

即使雨一直下。

即使那个座位，永远空着。