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薄荷味的笔记（第1页）

第四卷·第十九章薄荷味笔记

雨下了整整三天。

从顾雨落的座位空掉那天开始，雨就来了。起初是绵绵的、细碎的，像灰尘一样悬浮在空气里，不仔细看甚至感觉不到。但渐渐就密了，重了，砸在瓦片上发出沉闷的嗒嗒声，从早到晚，不知疲倦，像某种无声的、固执的控诉。

第四天，雨终于停了。但天空依然是铅灰色的，沉甸甸地压着，像一块浸满了水的、厚重的抹布，随时会再次拧出雨来。梧桐叶被洗得发亮，绿得发黑，在湿漉漉的空气里耷拉着，偶尔滴下一两滴残留的雨水，落在积了水洼的青石板上，发出清脆的、孤单的声响。

秋蒽蒽走进教室时，那个空座位依然空着。三天了，它已经不再刺眼，不再像一个新鲜的、流血的伤口。它只是空着，安静地，漠然地，像教室里一个理所当然的、但永远无法被填补的缺失。同学们似乎已经完全习惯了，没有人再往那个方向看，没有人再低声议论。顾雨落这个名字，像一滴水消失在海洋里，悄无声息，不留痕迹。

只有秋蒽蒽，每一次走进教室，每一次坐下，每一次不经意地侧目，那个空座位都会像一根细小的针，轻轻扎一下她的眼睛，不疼，但痒，让人心烦意乱。

她在座位上坐下，放下书包。手指碰到一个硬硬的、方形的物体。是那个纸盒，顾雨落留在她课桌里的。三天了，她一直没打开。它就放在书包最里层，像一颗定时炸弹，沉默地，固执地，存在着。

她把它拿出来，放在桌上。很轻的纸盒，牛皮纸的颜色，没有任何装饰。边缘有些磨损，是被人反复抚摸、犹豫留下的痕迹。她能想象顾雨落把它放进抽屉时的样子——蹲在座位旁，动作很快，很轻，像个小偷，偷走了属于她们的、最后一点东西，也留下了永远无法弥补的、巨大的空洞。

秋蒽蒽的手指抚过纸盒表面。粗糙的质感，带着一点灰尘的气味。她深吸一口气，然后打开。

里面只有两样东西。一本《城南旧事》，浅绿色的封面，边角已经磨损，是图书馆的那本，借阅卡上最后一个名字是“顾雨落”。一本笔记本，深绿色的硬壳封面，质感细腻，是她送给顾雨落的那本。扉页上，她写的那行字还在：给秋蒽蒽：写满它，我陪你。

现在，这本子被还回来了。但“我陪你”三个字，成了一个笑话，一个顾雨落永远也兑现不了的、苍白的谎言。

秋蒽蒽翻开笔记本。里面是空的。不，不是空的，是写满了——但写满的不是文字，是数字，公式，图表，是顾雨落从初一到初三，两年多来所有的数学、物理、化学笔记。字迹工整，条理清晰，重点用红笔标出，旁边有注解，是顾雨落的笔迹，也是她的笔迹——有些地方，顾雨落写得太简略，她就在旁边用更小的字补充。一页一页翻过去，能看到那些复杂的公式、图形、演算过程旁边，偶尔会有一些小小的、铅笔画的云朵，星星，或者叶子。是她们传纸条时随手画的，没意义，但还在那儿，像时间留下的、细小的脚印。

秋蒽蒽的手指停在其中一页。那是初二下学期，学相似三角形的时候。顾雨落在旁边画了一个歪歪扭扭的三角形，用红笔标出对应边，然后写：记住，对应边成比例，对应角相等。就像我们，永远是对应的。

下面，她用铅笔补了一句：可是对应边会变长，对应角会变大。我们也会变吗？

顾雨落在旁边用红笔画了个小小的笑脸，写：会变，但永远对应。

永远对应。秋蒽蒽看着那行字，觉得眼睛发涩。她翻到下一页，是初三上学期的物理笔记，讲浮力。顾雨落在旁边画了一个漂在水上的小船，船里坐了两个火柴人，一个马尾翘着，一个头发短短的。旁边写：浮力等于排开液体的重力。就像我们的友谊，等于……等于什么？

下面，她用铅笔写：等于那些一起走过的日子，乘以信任，再除以时间。

顾雨落用红笔在下面打了个大大的问号，写：那如果时间趋近于无穷大，我们的友谊是不是就趋近于零？

她在旁边补：不会。因为分子也在增长。每一天，信任都在增加。

顾雨落画了个哭脸，写：可是时间跑得太快了。

是啊，时间跑得太快了。快到她还没准备好，顾雨落就已经不见了。快到她还没想明白“永远对应”是什么意思，她们就已经被命运粗暴地、不容置疑地，拆开了。

秋蒽蒽继续往后翻。笔记本的最后几页，不再是笔记，而是顾雨落写的一些零散的句子，字迹有些潦草，像是在很匆忙、或者情绪很不稳定的时候写下的。

数学最后一道大题，辅助线应该连AC，不是BD。

物理浮力实验，注意弹簧测力计要竖直。

化学方程式配平，先看氧，再看氢。

秋蒽蒽，这些你一定要记住。

食堂的冬瓜汤很咸，但冬瓜很软，你多吃点。

体育课跑800米，别太快，呼吸要均匀。

图书馆靠窗的位置最好，阳光不会刺眼。

秋蒽蒽，这些你也要记住。