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第70章34（第2页）

他总是活得这么清醒。

格格不入。

莱克站在那，从抽屉中拿出一把精美的胡桃木镶银的燧发手枪。

像是伦敦公子哥最常持有的那种。

但他知道不一样。

因为他杀过人。

他撒了谎。

从什么时候开始的，噩梦，惊醒，心悸，恐慌。

他杀了人，在战场上，光明正大。

所以没人能判他的罪。

他陷得更深。

他一开始确实没有冲锋过，仅作为军需官。

但是后来，在一次敌袭中，他带领着一支骑兵队，冲进了法军步兵堆里。

一场大屠杀。

骑兵的马刀不能用劈砍，而是挑刺。

因为劈砍会没入骨头里，不好拔出。

瞄准要害，直击痛处。

不能犹豫，闪避，捅入，染血的刀刃。

马刀刺入的那一刻是受阻的钝感。

所以要很锋利。

战斗不像他想象的那么浪漫。

这是杀人。

他开始怀疑为什么要杀死对面，跟你别无二致的人，也许说着不同语言。

但他也精通法语。

他听得懂那些哀嚎和祈祷。

可是他们是敌人，不杀他你就死了。

莱克思绪纷杂，仔细地擦着那支手枪。

他开始羡慕起，什么都没做过的虚度一生的他们了。

做过的最危险的事就是拿起决斗的手枪了吧。

他最后还是回来了。

他在一场场战斗中很勇猛，不畏生死，其实到后来也有自我放逐的意思。

但他还是活了下来。

莱克不得不承认，他甚至有点享受杀戮。

虽然他不想再去西班牙，他总这么说，但总觉得自己终是要回归战场的。