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又过了几天，天气更冷了。早上起来，院子里的水桶结了薄冰，戳一下，咔嚓一声裂开一条缝。

沈迟缩在被子里不肯出来，谢云疏已经起了，灶房里传来切菜的声音。

吃饭的时候，谢云疏说：“今天山上打霜了，草都白了。”沈迟喝粥的勺子顿了一下，抬起眼看他。

谢云疏低着头喝粥，脸上没什么表情，脖子上空空的，领口敞着，冷风顺着衣领往里灌，后颈被吹得发白。

沈迟把粥喝完，端着空碗站起来，在灶房门口站了一会儿，然后进了屋。他打开箱子，在最底下翻出了那条围巾，白色的，末尾绣了一朵歪歪扭扭的桃花。

他摸了摸那朵花，花瓣一边大一边小，针脚有的长有的短，丑得要命。

这是他在去年冬天熬了好多个日夜给他做的，手指扎了好几个眼。

他把围巾抖开，折了几折，拿在手里，走到院子里。

谢云疏正在劈柴。沈迟站在灶房门口，看着他的背影看了一会儿，走上去，把围巾递过去。

“给你。”语气硬邦邦的，不看谢云疏的脸，把脸别到一边。

谢云疏转过身，看着那条围巾，白色的，末尾那朵花歪歪扭扭的。他没接。

“去年你还给我的，”沈迟的声音不大，“我以为你不稀罕。你不稀罕就扔了，别还给我。”他的眼眶有点红，但没哭。

沈迟把围巾塞进谢云疏手里的时候，手在发抖。不是冷的，是气的，也是委屈的。他转身就跑，跑到灶房门口，手扶着门框，没进去。

站在那里，背对着院子。

谢云疏攥着那条围巾走过来，站在他身后，看着他红红的耳尖，肩膀微微抖着。

“沈迟。”

沈迟没回头，用手背擦了一下眼睛。

谢云疏绕到他面前。沈迟低着头，不让他看，把脸别到一边。

谢云疏伸手，轻轻把他的脸掰过来。沈迟的眼眶红红的，鼻头也红了，咬着嘴唇，忍着没哭出来。

“我戴。”谢云疏说，“以后都戴。不会丢了。”

沈迟的眼泪终于掉下来了，无声的，一颗一颗往下砸。他用手背去擦，被谢云疏握住了手。

“我说真的。不会丢了。”谢云疏把围巾围在脖子上，白色的，末尾那朵歪歪扭扭的桃花搭在胸前。

沈迟看着他，看着那朵花，又哭又笑，嘴角弯了一下又绷住了。

“你要是再弄丢……”话还没说完，就被打断。

“不会。”

沈迟吸了吸鼻子，把眼泪擦干，看了谢云疏一眼，转身进灶房了。

灶膛里的火映着他的脸，红彤彤的，分不清是火烤的还是哭的。谢云疏站在灶房门口，白色的围巾在风里飘着，摸了摸胸前那朵花。

花还在。