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就在这时，院门响了。

谢云疏回来了。

他走进灶房，一眼就看到沈迟举着一只手，傻站着，手指上红红的。

谢云疏皱了皱眉，走过来，握住他的手腕，低头看了看。

“切到手了？”

沈迟点头，小声说：“刀不快，菜滑……”

谢云疏没等他说完，拉着他的手腕走进屋里，让他坐在床上，自己翻出了李爷爷之前留下的草药和布条。

他蹲在沈迟面前，把沈迟的手放在自己膝盖上，低头给他处理伤口。

先用清水冲干净，再把草药嚼碎了敷在伤口上，然后用布条一圈一圈地缠好。

动作很轻，很仔细，像是在做一件很重要的事。

沈迟坐在床上，低头看着他的手。

谢云疏的手很好看，骨节分明，指节修长，皮肤很白。此刻那只好看的手正握着他的手，小心翼翼地缠布条。

沈迟忽然觉得心跳快了一下。

不是害怕，不是紧张，是一种他说不上来的感觉。

胸口那里，好像有什么东西在轻轻地撞。

他不知道自己怎么了。

“好了。”谢云疏松开他的手，站起来，“这几天别沾水。”

沈迟低头看了看被包好的手指，布条缠得整整齐齐的，打了个小小的结。

“谢谢。”他说，声音软软的，比平时还软。

谢云疏看了他一眼，没说话，转身往灶房走。

“我来煮。”他说。

沈迟跟过去，站在灶房门口：“你会吗？”

谢云疏没回答，拿起了菜刀。

沈迟看着他切菜。

刀在他手里像是活了，菜切得又快又整齐，比他切的好看一百倍。切完菜，他又去看了看灶台里的火，添了几根柴，把锅烧热，倒油，下菜，翻炒。

动作行云流水，不像是在做饭，倒像是在练剑。

沈迟看呆了。

不一会儿，菜炒好了，米饭也熟了。谢云疏把饭菜端上桌，给沈迟盛了一碗饭。

“吃。”他说。

沈迟夹了一口菜，放进嘴里。

他愣住了。

好吃。