“你小子力气不大,手倒快。”
赵卫国拎起麻袋。
“吃不上饭的人,手都快。”
这句话落下,周围几个兵的脸都僵了一下。
周世昌沉默片刻,从怀里摸出半块杂粮饼,硬得像砖,抬手扔过去。
“拿著。”
赵卫国接住,没客气,掰下一小块塞进嘴里。饼渣划过喉咙,颳得发疼。他嚼了几下,反手从系统空间里取出一块压缩军粮,借著麻袋遮挡递过去。
“换。”
周世昌皱眉。
“什么玩意儿?”
“吃的。”
周世昌掰下一角,刚入口,眼神就变了。
“这东西哪来的?”
“祖上传的方子。”
“你家祖上够能吹的。”
周世昌嘴里这么骂,手上却把那块军粮攥紧了。他没继续追问,带兵的人有一种直觉,什么该问,什么不该问,心里都有桿秤。
“赵卫国。”
“嗯。”
“別在街面上露这一手。”
“我知道。”
“还有那把枪。”
周世昌伸出两根手指,在自己眼前点了点。
“別拿它冲自己人。”
赵卫国看著他。
“我只打该打的人。”
周世昌扯了下嘴角,像笑,又像磨牙。
“成。”
一行兵抬著伤员走远了,脚步踩在冻硬的青石板上,咔咔作响。
赵卫国站在原地,拎著麻袋,怀里揣著枪。
天色已经发暗,北平城墙那头压著一层铅灰色的云,巷子里的灯笼还没点,风从砖缝里钻出来,颳得人耳朵发木。
他转身往南锣鼓巷走。
穿过胡同口时,几个顽童正围著一个摊子瞎闹,一个鼻头通红的小胖墩抱著空碗,冲卖豆汁儿的老头嚷嚷。
“再给我添一口,回头让我爹结帐。”
老头挥著勺子赶他。
“滚蛋,何大清家的小子又想白喝。”
旁边一个瘦高学徒蹲在墙边啃窝头,抬头瞥见赵卫国怀里的鼓囊轮廓,眼皮微微一跳。
“卫国,你那袄里揣的啥?”