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少年张玄（第1页）

张玄在济世堂待了一年多。

他还是那张圆脸，还是那双黑亮的眼睛，还是一开口就停不下来的老毛病。可天天和他在一起的顾湘能感觉到，有什么东西在悄悄变硬、变沉——就像一棵树，地面上看不出高了多少，地下的根却扎深了。

他十五岁了。

不再是那个叽叽喳喳的少年，而是一个沉稳了许多的青年。说“沉稳”，倒不是说他变安静了——他的话还是多，多得有时候顾湘想把他的嘴缝上。可话的内容变了。

以前是问“为什么”。

“师娘，为什么伤口会化脓？”“师娘，为什么发烧要吃柴胡？”“师娘，为什么人的血是红的？”问得顾湘头疼，问得华佗都偶尔露出“这孩子怎么还没问完”的表情。

现在是问“怎么办”。

“师娘，这个病人的咳嗽，我听了他的肺部，右边比左边声音低。是不是肺里有积水？”

说这话的时候，张玄正蹲在诊室的地上，手里捏着顾湘自制的“听筒”——一根空心的细竹管，约莫一尺长，一端打磨成喇叭口，可以扣在病人胸口；另一端削得光滑圆润，正好贴住耳朵。这东西简陋得不像话，可张玄用得比什么都金贵，每次用完都要用盐水擦洗，晾干了收进布套里，生怕磕着碰着。

今天是初秋。

诊室的门大敞着，风从院子里灌进来，带着晒干的草药味——川芎、白芷、薄荷，混在一起，清凉中透着一丝苦。病人是个五十多岁的男人，坐在矮凳上，上身赤裸，露出瘦削的脊背。他的皮肤是暗黄色的，肋骨的轮廓像枯枝一样突出来，每一次呼吸都牵动着肩胛骨上下滑动。他已经咳了两个月，近来胸闷得厉害，走几步路就要停下来喘气。

张玄跪在病人身后，一只手扶着病人的肩膀，另一只手把竹听筒贴在病人背部。他的动作很轻，像怕弄疼病人似的。听筒在背部缓缓移动，从左到右，从上到下，每一寸都没有遗漏。

顾湘站在门口，看着他的背影。

她注意到张玄的眉头微微皱了起来——不是困惑的皱，而是判断的皱。他在做鉴别诊断。这让她想起医学院教授说过的话：一个好医生，耳朵比嘴巴有用。

张玄把听筒从病人背部拿开，转过身看着顾湘。

“师娘，你听一下。右边肺的下半部分，声音明显比左边闷。左边是清的，右边像隔着一层布。”

他站起来，把听筒递给顾湘。顾湘注意到他递听筒的时候手很稳——一年前，他递什么东西都是递到一半就开始晃，生怕别人不接似的。

顾湘接过听筒，贴在病人背部，闭上了眼睛。

呼吸音。右肺下叶，确实有浊音区。不是完全听不到呼吸音，而是声音发闷、发钝，像隔着一层厚布在听。吸气的时候，有一种细微的、像用手指在湿陶罐上摩擦的声音——那是积液在呼吸运动中被搅动的声音。

她睁开眼睛，把听筒收好。

“你说得对。右肺下叶有明显的浊音区，很可能是胸腔积液。”她看着张玄，“你打算怎么治？”

张玄把听筒塞进腰间的布套里，蹲下来，两只手搭在膝盖上，开始想。他的嘴唇微微翕动，像是在自言自语。这是他的习惯——想问题的时候嘴里会念念有词，声音小到只有自己能听见。

顾湘没有催他。

诊室里安静了一会儿。病人不安地动了动，转头看看张玄，又看看顾湘，想问什么又不敢问。

张玄忽然开口了。

“如果积液不多，让身体自己吸收。”他说，语速比平时慢，每个字都像是从脑子里挖出来的，“如果多，就要抽出来。”

“怎么抽？”

张玄的手指在地上画了个圈。

“用……用针管？”

顾湘摇了摇头：“我们没有针管。但有一个古老的方法——胸腔穿刺。用粗银针从肋骨之间刺入胸腔，把积液引流出来。”

张玄的手指停住了。

他抬起头，眼睛瞪大了，瞳孔里映着从窗口照进来的秋日阳光。顾湘看见他的喉结上下动了一下——他在咽口水。